OPINIONS

E venne anche quest’anno, in questo ritorno al “Giurassico” dove tutto sembra incominciare nel gorgo del nulla con solo qualche baleno d’irritante ipocrisia, il giorno del “santo amore” intitolato a Valentino. E il 14 di febbraio, ancora tutti o quasi, a caccia di una rosa, senza ancora aver capito, così, ad esempio, che nome avesse una rosa tra le più famose, la Rosa di Eco, per la quale s’è fatta dottrina di saggi in superstizione e di lettori in semplicità, alcuni pensando trattarsi, senza esibizione d’irritante retorica, del nome della ragazza posseduta da Adso, personaggio tra gli equivoci del romanzo echiano, di cinquecento pagine.

Chiedo scusa: spontaneamente tirando in ballo una semplice, seppur affascinante rosa rossa a gambo lungo da regalare all’amata per San Valentino, sono caduto e un po’ stordito nel labirinto dei significati misteriosi di questo semplice fiore che per essere rossa, la rosa deve “culturalmente” attenere a riferimenti settari e per essere bianca alla candida Rosa dei Beati di dantesca Divina Commedia (prima soltanto “Comedia” e non troppo divina: non l’hai detto, benigno istrione televisivo!…). Allocuzioni: me ne pento e passo alla considerazione di primo approccio…

… l’approccio al sentimentalismo, a quella sensazione di estasi (questa “divina” davvero) cui porta l’amore, l’essere innamorati e quindi credere nel 14 di febbraio in quel San Valentino d’ironia anche, che per un omaggio a un’amata (tempi andati) mi fece incidere un… miscredente cuore d’argento con in facciata “San Valentino non era uno stinco di Santo” e, nel retro, “ma nemmeno tu…” . Ammise, ma non volle più credere nel 14 febbraio… Crederci invece: crederci e avvolgersi di dolce illusione. Così da “ripartire” di gioiosità, almeno per un giorno, in questa orribile nuova età Giurassica.

Credere in una bella, ammaliante, seduttiva rosa rossa, senza maiuscole, senza misteri echiani, ma con il gambo lungo, con le spine che stillano una goccia di sangue, la goccia dell’amore innamorato. E aggiungerci il pacchetto a nastro rosso, contenente il profumo che sa di lui o di lei, pozione magica… in nome della rosa bulgara o damascena che sia, per uscire, almeno un giorno, dal pantano orribile di questo nuovo Lias. Esagero: fu prima del Giurassico.

Premio Internazionale Accademia del Profumo anno 26: chi ne ebbe idea (io tra Loro) non poteva certamente supporne tanta longevità. Un premio, il suo valore, la  sua chiarezza, inducono fatalmente alla critica, tra subdola, ironica, malevola (e qualche volta positiva) se il confronto di valori da premiare è aspro di giudizio. Spesso un divenire incerto, zoppicante, porta allo sgretolamento, diluendo un lodevole intento in rigagnoli di malcelata diffidenza. Succede; e continuerà a succedere anche per questo Premio che comunque sa difendersi, mai rinunciando alle sue scadenze al suo ricercato prestigio. Eccolo quindi al suo ventiseiesimo appuntamento, chiamando a raccolta chi lo sostiene, chi lo genera e soprattutto chi lo vota. Da sempre si cercano vincitori autentici, profumi d’eccellenza; da sempre il voto di giurie qualificate si batte perchè questo avvenga. Ecco il perchè dello “speciale” Daily Luxury che fa copertina qui accanto: per una chiamata al voto profondamente esplicativa, così da eleggere per davvero il migliore dopo aver fatto ampia conoscenza dei concorrenti. La chiamata al voto è dunque un’altra corposa rivista Daily Luxury da sfogliare e meditare con un headline che alla sua apparente banalità – “E che vinca il migliore…” –  aggiunge “sornioni” puntini di sospensione.

A Bologna e nei limitrofi, fare un bel tortellino significava (e significa…) fare un affare, azzeccare un proposito, riuscire in difficile impresa. Il tortellino quindi come simbolo, come passepartout del successo. E un bel tortellino si cerca di farlo a fine anno, poco prima di Natale, a trionfo culinario e non solo. Perchè con il tortellino il piatto non piange, anzi! Tanto che è usanza speciale concludere l’abbuffata di Natale, dopo antipasto e primo, secondo, terzo, quarto, quinto… con una scodella di tortellini, brodo di cappone; così, per buona digestione.
Ma… perchè mai, in tanta atmosfera di impegnata, impegnativa, drammatica crisi, sto tessendo l’elogio del “modesto” (?) cadeau culinario che da trent’anni invade l’albero di Natale di Daily Luxury? Dalla redazione era partito per New York, in questi giorni d’attesa-festività, un Obiettivo che avrebbe dovuto fissare lo spettacolo natalizio della capitale del mondo, cosicchè una foto di luci, avrebbe potuto timidamente far festa in questa pagina d’auguri “critici”, anno 2014. E l’Obiettivo (intelligente) mi ha portato un’immagine suggestiva della sede dei sogni, immortalata da un film famoso, protagonista Audrey Hepburn: il grattacielo di Tiffany, cenacolo dei desideri, esaltazione della bellezza. E quindi…
Quindi, niente albero di Natale, immenso, sovrastante la pista del ghiaccio al Rockefeller Center, ma l’immagine sostanziosa di sostanziosi desideri, anche e oltre il Natale. Non una banalità, certo, e tanto d’encomio all’Obiettivo nostro. Originalità?, Diversificazione del tradizionale? Forse, ma pur sempre nel coro lusso-bellezza. E allora?…
Allora se dal cucinotto della redazione vien profumo di brodo di cappone che sta cuocendo la “prova” del tortellino-promozione, tutta poesia e spettacolarità mangereccia, New York e qualsiasi parabola del tradizionale, svanisce per farti sobbalzare e sbattere l’interno coscia nello spigolo della scrivania per… correre al tortellino. Che compie trent’anni, trent’anni di passepartout per il sottoscritto e i suoi collaboratori e che quindi merita questo “editoriale” straordinario, impensabile, ma fragrante quanto mai; a piramide olfattiva geniale, con in “testa” una sfoglia di sole uova e farina; nel “cuore”, lonza, mortadella, noce moscata, parmigiano reggiano; e nel “fondo” un brodo di cappone… d’accapponare la pelle.

A volte questo spazio riservatomi da Daily Luxury, mi spinge a travalicare le argomentazioni che ora mi competono, quale scriba di cosmoprofumeria a militanza ultra trentennale. Resisto  comunque: conservando quasi gelosamente un carico di esperienze d’ogni dove, accumulato negli altri trent’anni, quelli del “mio” giornalismo, tra cronaca, politica e sport, fatto di servizi d’inviato speciale in ogni dove, dei quali mi limito a citare casualmente:

– “per cronaca” l’intervista esclusiva nel carcere di Acapulco (ottobre 1969) alla contessa Acquarone, presunta assassina “da romanzo italico” che fece storia e leggenda nel mondo;

– “per politica” (condirettore di un quotidiano con Enzo Tortora) l’inchiesta in Portogallo sulla cosiddetta “Rivoluzione dei garofani rossi” (anni ‘70) intervistando il presidente di un inesistente DC ridotta senza una sedia nella sua squinternata sede di Lisbona;

– e “per sport” (direzione del quotidiano “Stadio”, poi divenuto “Corriere dello sport – Stadio”) tra olimpiadi, mondiali di calcio, Formula 1 (primi passi di Montezemolo al fianco delle “Rosse”, trionfi di Lauda e Regazzoni, intenso rapporto con Enzo Ferrari) e pugilato, quello vero, a bordo ring di match mondiali come, ad esempio, Alì Cassius Clay – Frazier, Benvenuti – Griffith, Benvenuti – Monzon e, in specie, Alì Cassius Clay – Foreman nella bolgia “prima e dopo” dell’evento di Kinshasa (Congo poi Zaire sotto Mobutu) di cui si è tanto scritto (spesso da chi non c’era…), in questi giorni degli osanna “quarantennali”. E poichè ho vissuto quell’avventura, sì quell’avventura, iniziata sotto un’autentica rovinosa, pioggia torrenziale la notte prima dell’incontro, alloggiato in un hotel a pareti “aperte” senza finestre, dividendo la cosiddetta camera last minut con il collega Rino Tommasi, eccomi a travalicare storie cosmoprofumate per ricordare il vero di quel “pazzesco” confronto. Voluto dal terribile Mobutu, il dittatore che per proporre la somma record delle “borse” dei due pugili e far evento esaltando il “suo” Zaire, già ritenuto Inferno d’Africa, aveva attinto al suo immenso tesoro di stampo rivoluzionario “arrangiato” (secondo cronaca ultradrammatica di chi non c’era…) da sanguinarie estorsioni ai sudditi. Che però (secondo inchiesta di chi c’era…) avevano già subito la classica, totale ruberia da rivoluzione e quindi miseramente “spolpati”, ridotti al nulla (secondo inchiesta di chi c’era, scritta nel volume “cento pagine” edito da Cappelli nel 1975…). “Borse” che ovviamente, dittatorialmente, Mobutu tentò di non pagare sostenendo che Alì aveva già avuto in pagamento l’onore di aver battuto Foreman nel paese più… prestigioso d’Africa e che Foreman non era degno di dollari per aver tradito il match con un indecoroso auto-ko. Era vero? Lo si sostenne a Kinshasa ma nessuno lo scrisse, nemmeno il sottoscritto, lo ammetto, perchè tutti infatuati, esaltati, da quella impossibile vittoria di Alì. Impossibile perchè se davvero fossero stati autentici, a segno, i colpi con cui Foreman avrebbe tentato di distruggere l’avversario sin dalle prime riprese (ero a bordo ring e vedevo…), il match sarebbe finito molto prima e non con quel ko all’ottava ripresa profondamente sospetto di recita da parte di un Foreman che fino all’”ottava” non aveva ancora subito un colpo da Alì se non per messinscena. Fu anche scritto, e lo si continua a riscrivere, che il grande Clay avesse condotto un costante allenamento preparatorio al match facendosi picchiare a sangue dal suo sparring partner, così d’abituarsi ai colpi “presumibilmente” terribili di Foreman. Leggenda!. Anche perchè negli allenamenti, certo  spettacolari per un pubblico che lo adorava e già gli chiedeva di “uccidere” Foreman, Alì non poteva mostrarsi debole, sottomesso, vilmente impotente, seppur per preordinate impostazioni tattiche. Al dilà del fiume Congo (allora Zaire per imposizione di Mobutu), al quartier generale dello sfidante (location mega galattica) era molto difficile inserirsi, specie per noi della stampa e quindi nulla di “de visu” ma tanto di chiacchiericcio. E per dimostrare che la tattica dell’autoflagellazione c’era stata, da tempo la si ammette quale causa del Parkinson che ora sta distruggendo Alì Cassius Clay… Miseranda ipotesi! Che dovrei ammettere allora avendo assistito al match mondiale – nuovo Madison Square Garden di New York, 8 marzo 1971 – vedendo Joe Frazier punire inesorabilmente Alì? Anche allora ero a bordo ring e ho visto i colpi veri, terribili, ai fianchi sparati da Joe; e non ci fu la solita recita di Clay ad irridere l’avversario, quanto mai temuto e sùbito (che gancio sinistro alla 15°, Clay al tappeto!). Il mio corrispondente da New York, Lino Manocchia a conclusione dell’incontro, accompagnandolo all’ospedale, rimase impressionato da quel viso e corpo di Clay così distrutti, tanto da scrivere nel pezzo pubblicato fianco al mio, che non aveva mai visto Alì così “orripilante”.

Ecco: ho detto quella che certamente definiranno la “mia” verità. Che purtroppo non è soltanto mia, ma anche di Joe Frazier che poi venne a trovarmi in redazione a Bologna accompagnato dall’amico Walter Chiari, facendomi dedica stupenda su una foto scattata mentre si osservava (foto) la bozza di un’intera pagina che gli avevo dedicato e che stava andando in rotativa. “Purtroppo” perchè Joe, l’amico Joe, se n’è andato il 7 novembre di tre anni fa. E il suo nemico poi “estimatore”, ma mai amicissimo per una rivalità che non ha avuto fine, sta soccombendo ai colpi durissimi del Parkinson.

Una volta era “il mondo”, oggi è “il web”: scoprire l’acqua calda non è mai stato il mio mestiere, anzi, ma stavolta faccio eccezione, perchè in questo nostro mondo, pardon in questo nostro web, si corre all’impazzata e rimanere indietro vuol dire perdersi. Ecco allora questo mio spazio in apertura di un sito completamente rinnovato, da corsa, e quanto mai nei meandri del web. Dove d’ora innanzi insinuerò il mio parere, il parere, l’opinione personalissima, di un soldato della bellezza, sempre in… armi, ma non per sparare nel mucchio. Dove miro oggi? Sui piagnistei, sul vittimismo, sul gettare il sasso e mettersi la mano in tasca. Piagnistei di maniera: “… che come ora non è mai stata tanta crisi”; vittimismo d’opportunità: “… che come ora non abbiamo mai avuto così tanto le mani legate”; gettare il sasso: “… che lo stagno non ha più acqua ma tutti sassi a far mucchio”. Sorvolo sui piagnistei di maniera perchè anche il telegiornale della cosmoprofumeria, come tutti gli altri, ne ha fatto musica di sottofondo accentuando tristezza; mi soffermo un attimo sul vittimismo d’opportunità che sostiene le mani legate esser frutto del diktat della… direzione generale che non ti lascia spazio di decisione; e sui sassi nello stagno, miriadi di prodotti l’uno a rincorrere l’altro, intasamento di novità (?) a disorientare distribuzione e consumo. Ecco, è così che gradualmente il concetto e l’enfasi di bellezza sviliscono nell’appiattimento d’abitudine italica, che poi altro non è che la piagnucolata constatazione del progressivo declino del fatturato, l’albero dai frutti d’oro adorato e sfruttato in lunghi anni d’opulenza ed ora considerato ammalato cronico senza rimedio. E allora? Parisini del web, mi si dirà, questa è solo una predica! Certo ma non dall’altare, semmai dal fondo della chiesa d’onde si vede chi ha fede, voglia di essere, di fare, di reagire e chi invece fa solo chiacchiere. Fingendo di non capire che la messa in canto è finita e che bisogna uscire dalla parrocchia del “non facciamo tragedie, tanto passa”. Erano altri tempi, altra gente, altro impegno. Io c’ero…